Réunion E. F. P.
Quimper / Brest, mars 2003

 

Objets d'étude :

• Le biographique
• La poésie

Devoir :

Question	En quoi peut-on dire que chacun de ces textes est poétique ? (4 points)
Sujet 1	Dissertation. Pourquoi peut-on dire que la poésie est une forme privilégiée pour évoquer les souvenirs ?
Sujet 2	Faites le commentaire du texte de votre choix.
Sujet 3	Invention en deux temps : a) (Vous êtes artiste). Ecrivez un texte en prose poétique d'environ 200 mots à propos d'un souvenir qui vous a marqué... b) (Vous êtes journaliste) ... puis un article de presse de trois paragraphes dans la rubrique "Nouveautés littéraires" qui en présentera les qualités esthétiques. Evaluation : Respect des genres demandés : 4 pts. / Présence d'une forme poétique dans a), bien analysée dans b) : 4 pts. / structure et pertinence des paragraphes : 3 pts. / Qualité de la langue : 6 pts.

Corpus :

• Rousseau, Les Confessions, livre IV, (1781)
  
  Je me souviens même d'avoir passé une nuit délicieuse hors de la ville, dans un chemin qui côtoyait le Rhône ou la Saône, car je ne me rappelle pas lequel des deux. Des jardins élevés en terrasse bordaient le chemin du côté opposé. Il avait fait très chaud ce jour-là, la soirée était charmante ; la rosée humectait l'herbe flétrie ; point de vent, une nuit tranquille ; l'air était frais, sans être froid ; le soleil, après son coucher, avait laissé dans le ciel des vapeurs rouges dont la réflexion rendait l'eau couleur de rose ; les arbres des terrasses étaient chargés de rossignols qui se répondaient de l'un à l'autre. Je me promenais dans une sorte d'extase, livrant mes sens et mon cœur à la jouissance de tout cela, et soupirant seulement un peu du regret d'en jouir seul. Absorbé dans ma douce rêverie, je prolongeai fort avant dans la nuit ma promenade, sans m'apercevoir que j'étais las. Je m'en aperçus enfin. Je me couchai voluptueusement sur la tablette d'une espèce de niche ou de fausse porte enfoncée dans un mur de terrasse ; le ciel de mon lit était formé par les têtes des arbres ; un rossignol était précisément au-dessus de moi ; je m'endormis à son chant : mon sommeil fut doux, mon réveil le fut davantage. Il était grand jour : mes yeux, en s'ouvrant, virent l'eau, la verdure, un paysage admirable. Je me levai, me secouai, la faim me prit, je m'acheminai gaiement vers la ville, résolu de mettre à un bon déjeuner deux pièces de six blancs qui me restaient encore.
  
  
• Fanch Abgrall, Et moi aussi, j'ai eu vingt ans, (1933)
  
  (Né à Botmeur dans les monts d'Arrée en 1906, Fanch Abgrall contracte la tuberculose au collège de Morlaix. Il fait une brève carrière de journaliste et d'écrivain prometteur. Sa maladie l'emporte à l'âge de vingt-trois ans.
  Et moi aussi, j'ai eu vingt ans est son autobiographie présentée comme un roman.)
  
  Pourquoi Dieu, si juste et si bon, tolère-t-il de telles misères ? Dis-le donc, toi, Christ pacificateur, frère dans la douleur, homme dans les malheurs, dans l'injustice et la souffrance et qui roule des yeux blancs au-dessus de mon petit lit de fer ?
  Et mes poings crispés broient dans un rêve fou de suprême justice et de chambardement universel, la société exécrable et pourrie où, dans l'avilissement fangeux du monde égoïste et charnel, traînent toutes les misères et toutes les saletés humaines.
  Sur l'ultime barricade que dressent au Soir Rouge tous les révoltés de la terre, tous les forçats d'ici-bas, je vois un collégien pâle et sévère qui trône, accusateur, sur le cataclysme. Et je vois des figures terribles parce que justes, farouches dans le feu et le sang, purificateurs des crimes et des souillures monstrueuses.
  Mais dans l'Arrée goguenard, les chouettes qui hululent disent dans leur lamentable mélopée que les feux follets rient de l'injustice et que les lutins, fous ou sages, gambadent irrévérencieux dans les marais immenses et recueillis. À quoi bon s'insurger ? Eux, ne se révoltent pas. Connaissent-ils donc le grand secret ?
  Dieu ne fut pas trop cruel dans son anathème puisqu'il nous laissa sans partage, la tendre [sic] infinie et le sourire ineffable d'une mère...
  Dans une camionnette où règne l'odeur étouffante de l'essence brûlée, ma mère m'accompagne encore, vers un autre dispensaire.
  Il a neigé, les jours passés. Aujourd'hui, le soleil étincelle et sous le manteau féerique, il y a dans la nature qui s'étire, des tressaillements. La vie déborde du sol enfoui dans la neige complice et les premières sèves engendreront dans l'air de mars prochain, le renouveau. Tout s'égaye, prend un aspect merveilleux. Les rochers bleus dans leur ceinture de lys voient les ébats sautillants des pies qui jacassent. La rivière aux eaux de cristal coule avec des couplets ravis et les arbres que mouille la caresse du soleil fondant leur parure, pimpants ou fantastiques, sont des personnages légendaires de beaux contes norvégiens. Le ciel limpide sourit aux corbeaux qui croassent, surpris par cet éclat inattendu et qui proteste contre cette neige infâme où gîte la charogne.
  Mes narines frémissent. Comme mon pays est beau ! et que la vie est belle ! Et il me faudrait la quitter à mon âge ? Allons donc ! Tout mon être s'insurge contre cette idée absurde. Ils sont idiots, ces docteurs négateurs de merveilles et de miracles ! Réjouissons-nous, vive Dieu ! Au diable les mauvais augures ! Si mes bronches sifflantes ne me retenaient j'aurais tenté d'ébaucher dans la camionnette pleine de puanteur, un petit air de jabadao !
  Dieu que la vie est belle au cœur des souffrants !
  
  
• Baudelaire, Les Fleurs du mal, (1857)
  
  LXXVL - Spleen
  J'ai plus de souvenirs que si j'avais mille ans.
  Un gros meuble à tiroirs encombré de bilans,
  De vers, de billets doux, de procès, de romances,
  Avec de lourds cheveux roulés dans des quittances,
  Cache moins de secrets que mon triste cerveau.
  C'est une pyramide, un immense caveau,
  Qui contient plus de morts que la fosse commune.
  - Je suis un cimetière abhorré de la lune,
  Où comme des remords se traînent de longs vers
  Qui s'acharnent toujours sur mes morts les plus chers.
  Je suis un vieux boudoir plein de rosés fanées,
  Où gît tout un fouillis de modes surannées,
  Où les pastels plaintifs et les pâles Boucher,
  Seuls, respirent l'odeur d'un flacon débouché.
  
  Rien n'égale en longueur les boiteuses journées,
  Quand sous les lourds flocons des neigeuses années
  L'ennui, fruit de la morne incuriosité,
  Prend les proportions de l'immortalité.
  - Désormais tu n'es plus, ô matière vivante !
  Qu'un granit entouré d'une vague épouvante,
  Assoupi dans le fond d'un Saharah brumeux;
  Un vieux sphinx ignoré du monde insoucieux,
  Oublié sur la carte, et dont l'humeur farouche
  Ne chante qu'aux rayons du soleil qui se couche.
  
  
  
• Jean-René Huguenin, Journal, (1956), Editions Le Seuil
  
  (Les droits de reproduction du texte ayant été refusés par les éditions du Seuil,
  nous nous limitons à en citer le début et la fin.)
  
  Dans un temple protestant à Courbevoie
  un temple nu avec une unique croix de bois
  pour tout ornement
  en tout et pour tout,
  et au bout de l'allée centrale
  une bière ensevelie de couronnes et de fleurs
  C'est la femme du mécanicien qu'on enterre.
  [...]
  Son gros visage et ses lunettes
  n'avaient pas l'air très malins
  il avait besoin d'admirer, de respecter
  et j'étais la fausse monnaie dont il faisait son or
  comptant.
  Ah, j'aurais tout donné au monde,
  pour qu'il ait une vie de saint.
  
  

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Oeuvre reproduite : Le Scribe accroupi, Musée du Louvre, Paris